The Project Gutenberg eBook of Die Spur

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Title: Die Spur

Author: Berthold Viertel

Release date: July 23, 2012 [eBook #40304]

Most recently updated: October 23, 2024

Language: German

Credits: Produced by Jens Sadowski

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DIE SPUR ***

Berthold Viertel

Die Spur

1913

Kurt Wolff Verlag • Leipzig

Dies Buch wurde gedruckt

im Oktober 1913 als dreizehnter

Band der Bücherei „Der jüngste Tag“ bei

Poeschel & Trepte in Leipzig

Copyright 1913 by Kurt Wolff Verlag, Leipzig

Meiner Frau

Widmung

Nachts gestern von dir heimgegangen.

Wie Schnee ists unterm Mond gelegen.

Da fühlt ich wiederum den Segen

Der weißen Nacht mit heißen Wangen.

Das tief Vertraute hat gesprochen,

Es lindert sich die starre Kehle.

Da war mit einemmal der Seele

Der arg verjährte Star gestochen.

O Gott, wie ists? Darf ich denn wieder

Mein längst verbotnes Herz auskramen?

Du Freundliche, in deinem Namen!

Ich lege Wehr und Würde nieder.

Darf ich die keusche Kindersage

In dein geneigtes Ohr dir flüstern?

Ich rette Gold aus dem Verdüstern.

Da nimm die Lilien früher Tage!

Der Ort

Einst — Kindheit, Fieber oder Traum,

Ich wachte kaum, ich dachte kaum —

Lag eine Wiese da.

Der Wald wuchs dunkel hinter ihr,

Ein unbeschreitbares Revier,

Wo Angst und Tod geschah.

Die Wiese hielt mich eingefaßt,

Sie, Eiland, Wiese, Wiege, Rast,

Wie ruhig schlug mein Blut.

Auch nicht in meiner Mutter Schoß

Hab ich so groß, so grenzenlos,

So ungekränkt geruht.

Der Himmel flog, ein blauer Rauch,

Von Licht durchatmet, jeder Strauch

Vom Atem eingewiegt,

Der schön und selig, ein Gefühl,

Leicht wie ein Spiel, wie Höhe kühl

Zu Gottes Gipfel stieg.

Ich war ein Schein in allem Schein,

Der widerschien — ich strahlte rein

Und freute mich darin.

Ich, Himmel, Sonne hingen wir

Und flogen wir und gingen wir

Herüber und dahin.

Man muß nicht Wege suchen, sie

Verführen und sie führen nie

Zu dem entzückten Ort.

Ich weiß, ich war — und weiß jetzt kaum,

Ob Kindheitswunsch, ob Fiebertraum —

Einmal geladen dort.

Der kranke Knabe

Ich trag den Schmerz nicht,

Weil ich nicht kann.

Was willst du, Mutter?

Sieh mich nicht an!

Ich mag dich nicht, Mutter,

Weil du nichts weißt,

Nicht wegstreicheln kannst,

Was den Kopf mir zerreißt.

Nicht wegnehmen kannst

Mit der großen Hand

Von der Stirn das Feuer —

Sie ist innen verbrannt!

Wie arg es ist, Mutter!

Sieh mir nicht zu

Und hab mich nicht lieb —

Nein, Mutter, gib Ruh!

Der Gut-Wetter-Wind

Der Gut-Wetter-Wind hat manches zu tun,

Was er lieben müßte, wenn ers verstünde.

Er jagt vielleicht nur, um dann zu ruhn,

Aber dennoch hilft er so manchem Kinde.

Farbige Schleifen hat er zu drehn

Um Holzstäbe, welche die Kinder halten.

Kein braver Wind sollte weiter wehn,

Ohne gern dieses bunten Amtes zu walten.

Papierdrachen aber müssen den Wind

Überlisten, bekämpfen — Triumph des Schwebens!

Da freilich erleidet so manches Kind

Die Niederlage himmlischen Strebens.

Ob das auch kümmert jeden Wind?

Er weht vielleicht nur, um Wellen zu machen,

Um Wolken zu treiben, welche sind

Sein Spiel, sein Sport, sein Triumph, seine Drachen.

Schulstunde

Wenn so an einem Wintermorgen

Im Schulzimmer die Lampen brannten,

Die Seele dämmerte geborgen,

Das Lineal legte Sekanten

Durch meines Zirkels gute Kreise,

Und man bewies etwas an ihnen,

Der Herr Professor schien sehr weise,

Die Schüler machten brave Mienen:

Dann war es so weltabgewandt,

Das Paradies des Objektiven.

Sogar der Lehrer saß gebannt,

Vielleicht, daß auch die Bücher schliefen.

Das war ein freies Nichtstun — wie

Ewig dem Katalog entronnen.

Der Lampen milde Apathie

Nährte der Faulheit süße Wonnen,

Indes die Träume, die sonst gerne

Schmerzhaft im Herzen suchen gingen,

Jetzt schwach nur brausend, wie von ferne,

Verschmolzen mit der Lampen Singen.

Vanitas

Geweint hat schon das Kind,

Verlassen in der Leere

Der Tage, die unfruchtbar sind.

Bald trug ich diese Schwere!

Nachts schrie ich nach dem Traum,

In wacher Not verloren,

Im wüstenweiten Raum.

Und jede Stunde totgeboren!

Ich biß ins Bett, die Finsternis

Mit Fäusten schlagend,

Tobender Neuling — ich zerriß

Mein Knabenhemd, nach Leben, Leben klagend.

Wer hat uns Leben aufgedrungen,

Es ewig zu begehren?

Wenn nur nicht diese Dämmerungen,

Die hoffnungslosen Morgenröten wären!

Heilige Gruppe

Der Gärtner, der den Graukopf zu den Beeten neigt —

Wie sanft kann seine harte Hand betreuen —,

Das Enkelkind, das blonde Locken neigt,

Und knabenhaft bestrebt ist, Sand zu streuen.

Beide versunken in ein schlichtes Dienen,

Beide vor Eifer fromm und zag,

Indes ein schöner Wochentag

Verklärend spielt auf ihren Mienen.

Seit jener Eine wuchs aus solchem Kreis,

Kann jeder blonde Knabe Wunder sein.

Bei hellem Tag zittert ein Heiligenschein

Über dem Kind und seinem Gärtnerfleiß.

Der schlafende Knabe

Mein jüngerer Bruder, du schläfst,

Du träumst.

Leis halt ich deine Hand

Und sinne deinen träumenden Wünschen nach.

Du Ungeduldiger!

Hast du noch nie ein Roß gedemütigt?

Ergab sich nie in deinen Armen

Zur Liebe eines Weibes Haß?

Die weichen, schmeichelnden Teppiche der Ehre,

Wo sind sie?

Und die Vezire, die zu Sklaven werden?

Ah, wo verbirgt sich jene Stunde,

Die ganz besiegte,

Da du nach keiner neuen mehr begehrst?

Ich sehe deine Nüstern zucken

Und eine ungebärdige Ader auf deiner Stirn.

Die Hand in meiner Hand wird muskelhart.

Du unerprobter Kämpfer!

Sieger im Traum!

Gebet

Und wenn ich bete, Gott, erhörst du mich?

Genügt es, daß ich wieder Beter werde?

Erleichterst du mir dann den Druck der Erde,

Der mir so selten von der Seele wich?

Ich bin dein treues Kind von Anbeginn

Und habe dich dereinst so gut verstanden.

Wohl ging ich Wege, die dich nicht mehr fanden,

Dir immer nach und wußte nicht, wohin.

Auf tiefes Dienen war ich stets bedacht,

Und lag nicht deine Huld auf meinem Dienen?

Jetzt freilich zürnen, Meister, deine Mienen,

Und über meinem Scheitel wächst die Nacht.

Daß ich so schwach bin, hab ich nicht gewußt,

Von aller Welten-Schwachheit so durchdrungen!

Willst du die Demut, ist dirs bald gelungen,

Schon atme ich mit halberstickter Brust.

Soll ich bezeugen, Ewiger, deine Macht?

Sollen auf freiem Markt die Wunden bluten?

Gezüchtigt von der Schärfe deiner Ruten

Und wehrlos als dein Opfer dargebracht?

Ich hoffe noch, auch wenn es Hoffahrt ist,

Daß du mir Gutes willst in deinen Plänen.

Und halte fest an meinem Kindersehnen

Und zehre noch an einer Gnadenfrist.

O öffne, Furchtbarer, dein Stahlvisier!

Nur einen Blick aus deutlichem Gesichte!

Wenn du mich retten willst, Vorsitzer im Gerichte!

Ich habe grenzenlose Angst vor dir!

Vorfrühling

Ein Himmel, der nicht weiß,

Ob er strahlen mag.

Erschauernd weht der Tag —

Und leis

Verwirrt er jeden Herzensschlag.

Einsiedler

Mir gehört der große Garten nicht,

Der sich weit ins Land hineinverflicht.

Mir gehört nur ein geborgnes Stück,

Rasenfleck, begrenztes Himmelsglück.

Wo herunter wie durch einen Schacht

Sterne nach mir zielen manche Nacht,

Und an schönem Tag ein wenig Blau

Lächelt meiner unverwandten Schau.

Doch durch diese Enge steigt und steigt

Mein Gebet, ob auch die Höhe schweigt,

Ob auch meinem Schrei, der niemals rastet,

Nie sich eine Antwort niedertastet.

Die Freude

Mir ist die Lust kein leicht erspieltes Gut,

Kein hitziger Zufall — denn mein dummes Blut

Muß erst die Freude lernen.

Mühselig lern ich tun, wie Freude tut.

Weit besser kann ich schon die Traurigkeit.

Ein wahrer Könner müßt ich sein im Leid

Und wie ein Meister spielend.

Leid war bei mir in aller Lebenszeit.

Doch wenn ein karges Frohsein mir gelingt,

Bin ich so stolz wie wer das Große zwingt,

Stolz wie ein Kind,

Das immerfort drei falsche Töne singt.

Die Nähe

Ich wage nicht Heimat zu sagen

Zu Tälern, in die meine Einsamkeit

Sich schmiegte, in ein Lieblingskleid,

Zu Bächen, so vertraut meinen hellsten Tagen.

Und wenn ich im Wald zu horchen begann,

Hielt ich immer beschämt den Atem an.

Ich bin nicht gut genug für all diese Nähe,

Die so lieblich ist und sich selbst so treu.

Die Berge waren längst, ich aber bin neu,

Sie haben ihren Ort, ich aber gehe

Und suche, weiß nicht einmal wen?

Wie sicher die Bäume in ihren Räumen stehn!

Vor dem Einschlafen

(nach schönen Tagen)

Bin wie voll von einem guten Schlafe,

Weil die Tage schön gewesen sind.

Und ich könnte beten wie das brave

Kind, das abends sich auf Gott besinnt.

Eine milde Lampe wollt ich haben,

Die hell bleiben dürfte diese Nacht.

Wollte mich in einem Bette laben,

Mir von milder Hand zurecht gemacht.

Alles wohlgetan, und ich entkleide

Mit den Kleidern mich von aller Welt,

Die mich jetzt mit keinem ihrer Eide

Länger drückt und angebunden hält.

In der Nacht

Ich tauche aus dem Schlaf hervor.

Wohin sich alles nur verlor?

Und über mir ein Traum zerrinnt.

Ich taste, wo die Welt beginnt.

Da plötzlich weiß ichs wie ein Leid:

Daß ich zurückblieb in der Zeit.

Die Stadt

Ein böses Werk betreiben diese Tage

Und treibens hastig, ohne nur zu ruhn.

All mein um Menschen Werben, das ich wage,

Es endet wie gehässiges Tun.

Und alles Herz, das mir die Menschen reichten,

War übervoll mit Gift betaut.

Ich nenne dich die Hölle der Verseuchten,

Stadt ohne Seele aufgebaut.

Könnt ich entlaufen! Einen Acker haben,

Den nichts als Himmel überhängt.

Und dort nach meinem Herzen graben,

Das sich so tief hinabgesenkt.

Pferderennen

Still zieht mein Blick mit diesem Rudel Reiter

In grüner Ferne: das geschlossen dicht,

Wie spielend hinläuft, dort im Bogen weiter,

Dann näher kreist, nun in die Nähe bricht.

Da kommen sie, über den Mähnen liegend,

Sich, Mann und Tier, hinwerfend durch die Zeit,

Noch alle wollend, und noch keiner siegend —

Und plötzlich weiß mein Herz die Schnelligkeit.

Und jetzt: ein braunes mit befreitem Sprunge

Durchdringt das Rudel — ungehemmt davon!

Es hat den Sieg im übersichern Schwunge

Und trägt ihn weit vor allen schon.

Das Rudel ist entwirrt — ein Zweiter,

Ein Dritter reißt sich vom verstrickten Feld.

Im Fluge horcht zurück der erste Reiter,

Der schon sein Tier mit leichten Händen hält.

Szene

(Sonntagabend in der Großstadt)

Ein mächtiger Greis in glänzendem Zylinder

Trat plötzlich vor die Leute, Weiber, Kinder.

Betrunken baumelt er mit einem Stock,

Dran hängt Marie in blütenweißem Rock,

Die schlanke Himmelskönigin aus Flußpapier,

Die Wänglein süß wie Milch und Blut auch hier.

Die Leute lachen sehr: „Er kommt aus Mariazell,

Dort weht es heilig und die Luft ist hell.

Am Weg zum Altar stehn viel Schenken offen,

Da hat der gute Alte sich besoffen.“

Der Alte lächelt heimlich und verschwiegen,

Hat er doch Berg und Täler überstiegen.

Und immer neue dumme Neider kamen

Und höhnten laut — er aber sagte: Amen.

Einsam

Wenn der Tag zuende gebrannt ist,

Ist es schwer nachhause zu gehn,

Wo viermal die starre Wand ist

Und die leeren Stühle stehn.

Besser ists, mit den Verirrten

Laut vereint zum Weine finden.

Elend läßt sich mit Gift bewirten,

Und ein Blinder führt einen Blinden.

Freundin, Verlorne, ich könnte dich bitten,

Aber du wirst mich um Geld erhören.

Und wir eilen mit ungleichen Schritten,

Um uns tiefer noch zu zerstören.

Wer hat den Mut, ohne Rausch, ohne Blende

Durch die leeren Pausen zu gehn

Und einsam der Tageswende

In die erlöschenden Augen zu sehn!

Begegnung

Als nachts um eins ein leiser Regen fiel,

Da traf ich in der Straße eine Kranke

Hintaumelnd, eine irre Dulderin,

Die, tastend nach dem letzten Ziel,

Wie ein verlöschender Gedanke

Schon in den Tod zu starren schien.

Und wie gerufen trat ich ihr ganz nah,

So daß ich jetzt ihr leeres Auge sah.

Da mußt ich sie mit einem Worte grüßen

Und sah sie schwanken auf den lahmen Füßen

Und sah sie lächeln schwer und kalt.

„Der Regen“, lallte sie, „wird sich beeilen,

Ich aber habe noch zwei böse Meilen.“

Wir nahmen Abschied ohne Aufenthalt.

Bauernpferde

Ich sehe oft die Bauernpferde,

Die nachts durch die Straßen zum Markte gehn.

Wenn sie angelangt sind und wartend stehn

Wie roh geformte Klumpen Erde,

Da ruht das Dunkel so schwer auf ihnen.

Aber wenn sie noch gehn und wandern,

Ihre Wagen führen, eins nach dem andern,

Sind sie so stark in ihrem Dienen.

Wie manches allein geht, sorglos, fest,

Bedächtig ziehend an den Strängen,

Und seinen Kutscher schlafen läßt,

Während die Zügel unnütz hängen;

Und treulich ausmißt jeden Meter

Seines Wegs und auf der Hut ist,

Wie ein breiter Mann, der rauh und gut ist,

Und Xaver heißt oder Franz oder Peter.

Die Schlafende

Wenn ich ins Zimmer der Schwester gehe,

Oft, in mancher ruhigen Nacht,

Horchend an ihrem Bette stehe,

Leise, damit sie nicht erwacht,

Mich beuge über das Gottvertrauen

Ihres beschatteten Gesichts:

Dann fühle ich mit schwerem Grauen

Im Dunkel warten den Tod, das Nichts.

Ihres Ruhens liebe Gelassenheit

Gleicht dem noch kindlichen Spiel ihrer Seele,

Aber ich weiß, daß die Verlassenheit

Sie bald bedrohen wird an der Kehle.

Mich beugend über ihr Weltvertrauen,

Lauschend sanftem Atemzug,

Fühl ich mit immer tieferem Grauen:

Wie wird sie verwinden den großen Betrug,

Die schweren, die leeren, die zehrenden Stunden,

Ohnmacht, Ekel, Sinnlosigkeit

Und Verrat — die heillosen Wunden,

Geschlagen vom schweren Schwert der Zeit.

Und daß sie Weib ist, ihrer Schwachheit

Lebensbürde und Liebesnot?

Wie ist ihr Schlummer von aller Wachheit

Unrettbaren Gefahren bedroht!

Da bin ich versucht, sie aufzuschrecken,

Brutal, ob sie auch hart erwacht,

Ich möchte selbst sie grausam wecken

Und mit ihr wachen den Rest der Nacht.

Der Selbstmord

Das Gäßchen bog sich jäh und endete.

Ein Widerschein, der plötzlich blendete:

Das Meer an meine Schritte grenzte,

Das hier getrübte, dort beglänzte.

Wie ein ganz tiefer Atemzug

Hob es sich hin und kannte kein Genug —

Muß einen Schritt nur weitergehn:

Da nimmt es mich so, wie ich bin,

Öffnet sich still und nimmt mich hin,

Zieht mich hinein in die Gezeiten,

Mischt mich erledigend in sein Vergleiten,

Wie eine mütterlichste Mutter, die ihr Kind

Zurück ins Nichts, ins All gewinnt.

Ein Kuß

Eine Hure, die zur Nacht ich fand,

Beugte sich herab zu meiner Hand,

Als ich durch die leere Straße ging,

Eine Hure, die sich an mich hing,

Nahm die Hand, die ihr nicht geben wollte

Und sie wegstieß und ihr grollte,

Beugte plötzlich sich, das arme Tier,

Hat geküßt die Hand im Handschuh mir.

Nicht um zu besänftigen meinen Willen,

Nein, die sonderbarste Gier zu stillen.

Nicht mehr bettelnd, schon hinweggewandt,

Schon entlaufend meiner fremden Hand.

Und da fühlte ichs wie einen Stich

In der tiefen Brust — das war nicht ich,

Den sie küßte, irrend und verwaist,

Nicht das Ich, das einen Namen heißt,

Sondern sie, die Namenlose, mich,

Einen Namenlosen, der jetzt glich

Allen Männern, die sie quälten,

Arme Seele küßte den Beseelten,

Küßte ungelohnt und ungestillt —

Menschenkind küßt Gottes Ebenbild.

O, nie war ein Kuß wie dieser Kuß,

Den ich allen weitergeben muß.

Der Morgen

Ich hing am Kreuz der Nacht und stöhnte schwer,

Mein Herz war matt und hoffnungsleer

Und Stirn und Gaumen ausgebrannt.

Da legt der Morgen seine Hand

Kühl, blaß und scheu

Mir über die versengte Stirn,

Und wie das Dunkel schwindet vom Gehirn,

Atme ich neu —

Und trinke weißes Licht und weiße Gnade

Und sinke losgelöst und sanft befreit

Auf das sich klärende Gestade,

Zu neuem Tage neu bereit.

Der Heller

Geld ist Staub in meiner Hand,

Den ich unbedacht vergeude.

Aber groß war meine Freude,

Als ich einen Heller fand.

Hatte alles ausgegeben,

Hunger mir am Marke fraß,

Und ich sah entnervt in das

Mitleidlose Großstadtleben.

Alle Taschen gut verschlossen,

Alle Seelen zugeknöpft.

Ich begriff, daß man geköpft

Werden kann um einen Groschen.

Ich begriff, daß sich ein toller

Kerl an wem vergreifen kann.

Dieser Ohnmacht Wut und Bann —

Nichts auf Erden grauenvoller!

O, wie muß der Arme hassen!

Fenster, die den geilen Duft

Dich Lebendigen in der Gruft

Wie zum Hohne ahnen lassen.

Lächelnde, kokette Frauen

Zeigen an dem Straßenkleid

Alle üppige Kostbarkeit,

Während dir die Sinne flauen.

Unbekümmert rollen Wagen,

Ohne dich zu kennen, hin,

Die zum Schmaus, zur Buhlerin

Oder ins Theater tragen.

Ich blieb stehn und ich lief schneller,

Starrte an und blickte weg.

Plötzlich lag vor mir im Dreck

Ein verlorner alter Heller.

Und mir wars, als ich mich bückte,

Wie ein Gruß des neuen Tags.

Und mein Herz ging bessern Schlags,

Als ich in der Hand ihn drückte.

Diesen Heller, der mir lachte,

Wertlos zwar, und doch ganz mein,

Ein Geschenk, das mir der Stein

Wie in lieber Absicht brachte.

Wie um mir die Nichtigkeit

Und des Zufalls Wurf zu zeigen.

Mensch, sei frech, mach dir zu eigen!

Dieser Griff hat mich befreit.

Die Heimkehrende

Alida, sagt ich ihr, ich habe dich

Sogleich erkannt — wo hast du nur gezaudert

Die viele Zeit? — Nun aber labe dich,

Hier Wein! Kühl deinen Mund, bevor er plaudert.

Wo irren deine Augen? Nimm das Haar

Fort aus der Stirn! — Nein, keine Frage!

Verjage endlich diese Schar

Mir fremder Tage!

Erwache mir! — Sei da!

Die ruhelosen Hände,

Vielleicht vergäßen sie, was ohne mich geschah,

Wenn erst mein Frieden zu dir fände.

Verfinsterung

Und während dieser Nordwind blies

Und unsre Stadt zum Norden machte,

Die letzte Sonne uns verließ

Und jeder Wunsch zu sterben dachte,

Und viel zu früh die Nacht begann,

Sehr anders als die andern Nächte,

Wie eine Nacht, die dauern kann,

Solange wer zu warten dächte,

Da stand ich auf dem alten Platz

Und sah die alte Kirche dauern

Und geizig Zeit wie einen Schatz

Anhäufen hinter ihren Mauern,

Und sah in dieser alten Stadt

Die Leute, die mir Greise schienen,

(Wie jedes Antlitz Falten hat,

Erstarrtes Nein in seinen Mienen,)

Und fühlte mich hier stehn und stehn

Und wurzeln wie der Dom, der graue,

Und konnte gar nicht mehr verstehn,

Daß wer noch neue Häuser baue.

Ob nicht die junge Frau, auf die

Ich warten wollte, wann nur? Heute?

Selbst alt geworden war und nie

Ein Weib mehr einen Mann erfreute!

Wie ist das sinnlos, hier zu stehn,

Als ob die Zeit ein Ende nähme,

Und zu erwarten irgendwen,

Zu glauben, daß er wirklich käme.

Spaziergang in der Nacht

Kühle, klare Nacht!

Welch ein kühnes Schreiten

Ist in mir erwacht —

Führt aus engen Zeiten

Hoch mich in die weiten

Aufgeschlossnen Räume dieser Nacht.

Daß ich heimlos bin,

Was ich sonst beklage,

Was ich her und hin

Durch die niedern Tage

Keuchend, schleppend trage —

Heute fühl ich es mit neuem Sinn.

Wie der Schritt erfreut,

Wie ein Landweg! Wiesen

Sind die Plätze heut,

Und man geht in diesen

Straßen wie auf Kiesen,

Wie in Gärten, die der Mond betreut.

Löst sich nicht auch hier

Manche reine Quelle?

Offen liegt vor mir

All die fremde Schwelle.

Ist nicht ringsum helle

Heimat und befreundetes Revier!

Die Unerbittlichkeit

Als ich die Unerbittlichkeit verstand,

Ward mir das Blut wie Blei, wie aus Ton mein Fuß

Und ohne Muskel lahmte meine Hand,

Schweiß auf der Stirn, des Todes kalter Gruß.

Und das Herz selbst tat so erbärmlich weh

Vor lauter Gottverlassenheit.

Da sagte ich zu mir: „Mensch! Jetzt gesteh!

Jetzt wärest du zu jedem Schluß bereit.“

Jetzt, wo ich sanft in meinem Elend bin,

Weil aller Trotz wie Hauch in Lüften schwand,

Jetzt werft mich zu den Pestverseuchten hin

Und laßt allein verwelken diese Hand.

Einem edlen Jüngling

Du wirst wie wir alle am Zügel

Gängig werden,

Im Zotteltrab, ohne Flügel,

Gehn mit den Herden.

Du wirst mit dir verkehren

Karg und gewöhnlich,

Und ohne prinzliche Ehren,

Weltversöhnlich.

Du wirst deine Tage tragen

Ganz wie wir alle,

Mit Arbeit, mit Behagen,

Mit Herz und Galle.

Du wirst dich ärgern lernen

Und dich bescheiden,

Unter geduldigen Sternen

Menschlicher leiden.

Liebe

Dunkle Erdenwege, die der lichten,

Leichten Gefühle Schatten sind!

Liebe als Licht aus der Sonne rinnt

Und verfängt sich an kalten, dichten

Menschenleibern und Menschenseelen,

Und umwirbt sie, verklärt sie, vergöttert sie,

Und verdirbt sie, zerstört sie, zerschmettert sie —

Menschen, die sich küssen, sich quälen.

Die Spielende

Spiele nur, spiele nur weiter, ich will dich nicht stören,

Ich halte den Atem an und schau dir zu,

Spiele nur, Sorglose du,

Ich will mich nicht empören,

Wenn plötzlich mein Leben in deiner Hand

Ein wenig zu sterben beginnt — ich halte Stand,

Ich Spielzeug —

Weiß ich auch mit meinem kalten, ohnmächtigen Wissen,

Daß dich das Spiel kaum freut, ja langweilt sogar,

Und fühl ich auch, wie so tief! Angst und Gefahr:

Es werde dir nicht entrissen,

Was du mit leichter Sicherheit dir gewonnen hast, Kind,

Wie grausam auch deine Finger sind,

Spiele —

Denn du lächelst, Sorglose, aus dir lächelt ein Schimmer

Des lieben, so unwirklichen, blinden

Lebens, das ich nicht finden,

Nicht sein, nicht haben kann — was auch immer

Jetzt in mir stirbt und sei es noch so reich,

Ich halte den Atem an und fühle bleich,

Daß du schön bist —

Ein Brief

Geliebter, deine Kühle

Weht aus der Ferne her.

Geliebter, und ich fühle,

Du liebst nicht mehr.

Geliebter, und die Züge

Deines Angesichts

Zerfließen, eine Lüge,

In ein Nichts.

Und ob ich mich auch quäle,

Ich weiß deinen Mund nicht mehr.

Geliebter, meine Seele

Wird wieder leer.

Abschied

Abschied ist Tod. Das weiß ein jedes Kind

Und läßt die Mutter aus dem Haus nicht fort.

Jemand reist ab. Mein Herz fühlt Meuchelmord.

So viele weiche Wärme mir entrinnt,

Daß ich wie ein Verblutender verbleiche.

Mir ist sehr kalt, ich friere tief — adieu!

Und alles Bleibende tut grausam weh,

Wie aufgerissene, verletzte Herzensweiche.

Soll ich nachhause gehen, die Papiere

Am Schreibtisch ordnen, einen Stundenplan

Entwerfen, weitertun, mein Ziel bejahn?

Und überwinden, daß ich dich verliere?

Auch du

Auch du bist schon geprüft, auch dir ist eingegraben

Die Rune Welt, die wirre Hieroglyphe.

Du hast gelitten bis zur Tiefe,

Gekostet von den Honigwaben.

Du hast besessen und du warst zu eigen,

Geküßt hast du das Band, dich freigequält.

Du kennst die Schuld, die aus der Rinde schält,

Das süß und bittre Wort, die Kunst zu schweigen.

Das alles war, wie mir, auch dir beschieden.

Jetzt aber sind wir beide neu gewandet,

Gestrandet und an seliger Bucht gelandet —

Und es ist wieder schön hienieden!

Schnee

Schnee war gestern plötzlich da — auf allen

Trüben Straßen, hell wie Unschuld, weiß,

Weich und wärmend, aus der Luft gefallen.

Und wir gingen — enger ward der Kreis,

Der uns heimlich aneinanderhält —

Mit gedämpftem Schritt, gedämpfter Seele,

Unverhofftes Lachen in der Kehle,

Durch des Schneefalls kindlich neue Welt.

Wir, die jetzt so ernste Frage quält,

Wurden schmiegsam, atemleicht, gelinder,

Lachten furchtlos, schneefroh, beinah Kinder —

O wie hat die kleine Freude uns gefehlt!

Bitte an die Geliebte

Laß uns wissend sein! Wir haben gelernt,

Was Menschen nähert, was entfernt.

Wir sind gealtert am Lächeln-Müssen,

Gestorben an erzwungenen Küssen.

Wieder auferstanden an befreiten

Heißen Unwillkürlichkeiten.

Gesundet an einem Atemzug,

Der ungehemmt hinübertrug.

Laß uns Horcher sein auf das Sich-Regen

Im dunklen Du! Nur nicht entgegen

Dem Eigensinn der Einsamkeiten!

Nur mit dem Kind in uns nicht streiten!

Ihr Freunde

Ihr Freunde, große Liebe

War euch von mir geweiht.

Ich ward zum Diebe

An eurer Freundlichkeit.

Mein Herz in Händen bringend,

Ein maßloses Geschenk,

So kam ich Freundschaft zwingend.

Was wart ihr eng!

Euch wie die Mörder hassen

Lehrtet ihr mich zum Dank,

Vergiftet und verlassen,

Nach Sanftmut krank.

Mit allem meinem Gute

Warft ihr dem Weib mich zu.

An der ich blüh und blute,

Sei gnädig du!

Unschuld

O die Unschuld des Genusses,

Wenn ich dich genieße,

Nimmermüde deines Kusses

Und der Atemsüße.

Jede Nacht bringt neue Spiele,

Spielglück ohne Ende.

Unsre Lippen wissen viele

Und die guten Hände.

Immer zarter, immer schöner,

Seit uns Lust verschönte.

Ich dein glücklicher Verwöhner,

Glücklich die Verwöhnte.

Die Insel

Sprich nicht von dieser Insel, wo wir uns trafen

In unsern Nächten.

Das Blut rauscht rings um sie.

Und keine Zeit geschah, Uranfang, Ende.

Was wir sonst sind, vergessen und verscheucht.

Nur diese Spiele, grausam wie Dämonen,

Marter nach einem Glück, das anders

Beseligt als das Brot, der Trunk,

Die sonst die Lippen sättigen.

Nein, ungesättigt

Tobten wir,

Bis schwer die Wimpern und die Lider schwer,

Das Haupt ermattet, sinkend, abgebrochne Blüte,

Der Tod kalt an die Stirnen tastend,

Das Innre ausgehöhlt, ein leeres Haus

Mit ausgehobnen Fenstern, ohne Dach.

Oh, das Korallenrot der Lippen

War mit rötrem Rot betaut

Von unsrer Zähne Mordgier.

Heilandsmale

Auf diesen kühlen Händen, die gefiebert

Im Suchen nach Entspannung, die nicht kam.

Nein, Ekel kam, der Würger,

Vom goldenen Tor der Lust uns scheuchend,

Daß wir wie Schatten flohn.

In unsern Adern

Ebbte die Lust zurück, zum dunklen Schacht.

Und nur ein Duft von ihr

Blieb dem Verschmachten.

Wie Irre hatten wir am harten Schloß gerüttelt,

Die Gnade aufzusprengen.

Aber nun, mit entnervten Knien,

Müd wie Gerichtete,

Schlichen wir einen bangen Weg zurück.

Und doch, du Köstliche, war nichts als Zärtlichkeit

In meinem grausam Sein.

Doch kniete ich huldigend

Den Marterberg empor,

Um nur den heißen süßen Hauch

Zu pflücken, wenn die Lippe dir erblaßt.

Um dir im Weh

Die bebende Melodik zu entlocken.

Um deinem Unbewußtsein nah zu sein,

Als könnt ich fast bis an den Tod gelangen,

Wo wir ganz nah sind.

Und doch war mir, du Köstliche,

Daß wir die Lust, Verschmachtende, verschmähten,

Ein bessres noch als Glück, ein tieferes

An-Wurzeln-Zerren, sie zu lockern, du!

Mir sind sie heilig

Diese Feste

Der Qual —

Wenn wir auch fürchterlich erwachen.

Sprich nie von dieser Insel,

Die nur wir,

Nur wenn wir Dämon sind, in uns betreten,

Das Blut rauscht rings um sie.

Was wir dort leben,

Hat keinerlei Bezug mit andrem Leben,

Nicht einmal unser Denken rühre dran

Und kein Erinnern.

Kein Name,

Der sonst gebraucht wird,

Wage sie zu nennen,

Kein kleines und kein großes Wort.

Nur Reue

Ist tief genug, hinabzutauchen,

Nur Angst so mächtig, um sie zu entdecken.

Sie, die verschollen ist,

Die dunkel-schöne,

Vom Blut geborgene.

Bis wieder wir,

Ganz unvermutet

Vom Dämon hingetragen,

An ihr Ufer stranden.

Du, Köstliche,

Erst dann schön wie ein Gift,

Und ich, der Trinker,

Giftbereit.

Für die Nacht

Gebet für dich: daß deine Wange

Sich möge weich ins Kissen schmiegen,

Und durch die bange Nacht, die lange,

Dein Atem sanft dich wiegen, wiegen.

Es halte dich dein warmes Leben

In seine milde Kraft verschlossen.

Erwachst du, seis, als ob du eben

Im Traum das Seligste genossen.

Und wieder wirst du dann die Wange

Dort, wo sie lag, ins Kissen schmiegen.

Und wieder mag dein Atem lange

Dich flüsternd wiegen, wiegen, wiegen.

Der Berg

Wir gingen, meine zarte Frau und ich,

Den sichern Weg der großen Serpentine,

Die frech an dem gewaltigen Berg sich hochschwingt,

Mit seiner fürchterlichen Schichtung spielend.

Vorbei an greisen Felsenköpfen,

Gepreßten Klötzen, bösen Zacken

Und grimmigen Kronen.

Wo Wasser, Stein-Blut, aussickert,

Eisiges Blut.

Wo jeder Samen lautlos seufzend umkommt.

Wo hoch über allen Sommern

Schnee sich anhäuft,

Zu hell für Augen, die ans Tal gewöhnt sind

Und an die vielen Farben alle.

Schneeflug auf Schneeflug, Schneekorn dicht an Schneekorn.

Wo ein Schweigen tönt,

All unsere Musik, die hurtig plaudernde,

Mit frierender Monotonie belächelnd —

Als wäre ein Jahrtausend hier ein Takt.

Und wir auf unsrer sichern Serpentine,

„Spürst du es,“ sagte ich,

„Wie nahe wir jetzt einem Großen sind!“

Die Frau lächelte

Zum Berge hin.

Da nahm der Berg mit einem wüsten Griff

Mir meine zarte Frau,

Riß sie mir weg und schwang sie, schwang sie,

Hoch, höher, hoch beim höchsten Schnee —

Und wollte sie fallen lassen,

Sie über Steine tanzen lassen, stürzen lassen

Rasenden Wurfs in eine Todesschlucht kopfunter.

Ganz leise schrie sie: „Ach!“,

Ganz ohne Kraft.

Und ich, wahnsinnig,

Umschlang sie jetzt mit beiden Armen,

Allen Wunsch

In meine beiden Arme pressend.

Und küßte der Ohnmächtigen, der Geretteten,

Den Tropfen Blut weg, der an ihrer Nüster stand.

Gloria

O süßes Leben, du bist mein!

In deinem reinsten Licht zu sein,

Ihr Blut die Helden gaben,

Die sich geopfert haben.

Es starb für dich der treue Christ,

Dir jedes Lied erklungen ist.

Soll ich nicht hoffen, glauben?

Kein Schicksal wird mirs rauben.

Wohl war ich in der Mutter Lust,

Um ihren Schmerz hab ich gewußt.

Vom Lieben und vom Leiden

Mag ich mich nimmer scheiden.

Gegeben in die ewige Huld,

Gebunden durch die ewige Schuld,

Den ewigen Tod zu Füßen:

Will ich mein Leben grüßen.

Inhaltsverzeichnis

Widmung

5

Der Ort

6

Der kranke Knabe

8

Der Gut-Wetter-Wind

9

Schulstunde

10

Vanitas

11

Heilige Gruppe

12

Der schlafende Knabe

13

Gebet

14

Vorfrühling

16

Einsiedler

17

Die Freude

18

Die Nähe

19

Vor dem Einschlafen

20

In der Nacht

21

Die Stadt

22

Pferderennen

23

Szene

24

Einsam

25

Begegnung

26

Bauernpferde

27

Die Schlafende

28

Der Selbstmord

30

Ein Kuß

31

Der Morgen

32

Der Heller

33

Die Heimkehrende

35

Verfinsterung

36

Spaziergang in der Nacht

38

Die Unerbittlichkeit

39

Einem edlen Jüngling

40

Liebe

41

Die Spielende

42

Ein Brief

43

Abschied

44

Auch du

45

Schnee

46

Bitte an die Geliebte

47

Ihr Freunde

48

Unschuld

49

Die Insel

50

Für die Nacht

53

Der Berg

54

Gloria

56

KURT WOLFF VERLAG • LEIPZIG

(FRÜHER ERNST ROWOHLT VERLAG)

WALTER HASENCLEVER

DER JÜNGLING

Geheftet Mark 2.50 Gebunden Mark 3.50

Richard Dehmel: Nehmen Sie meinen besten Glückwunsch zu Ihrem Buch. Was mich vor allem fesselte, ist die Lebenskunst, die aus Ihrer Dichtkunst spricht. Gerade heute entstehen wenig Bücher, die in hohem Sinne epikureisch sind. Ich glaube, Ihr »Jüngling« kann auch reifen Männern eine lächelnde Anleitung geben, das Schicksal als eine Angelegenheit geistigen Genusses aufzufassen; ich wünsche Ihnen solche männliche Leser!

Deutsche Montagszeitung: Eine neue Gesellschaftsdichtung im Sinne Beethoven-Schillers und der IX. Symphonie.

FRANZ WERFEL

WIR SIND

NEUE GEDICHTE

Vorzugsausgabe: 15 numerierte vom Autor signierte Expl. auf schwerem Japanbütten in Ganzlederbd. M 35.—

Geheftet Mark 3.— Gebunden Mark 4.50

Ein neues Buch von Franz Werfel, dem jungen, rasch berühmt gewordenen Lyriker. Was in Werfels ersten Versen bereits gestaltet war: die Fülle der Erscheinungen im Geiste des zeitgenössischen Poeten, wird hier gesteigert zu ungeheuerster Weltbeseelung. Aber nicht mehr im Irdischen will seine Dichtung beharren, sie versucht dem Göttlichen im Gefühl aller Menschheit näher zu kommen. So wird sein Singen prophetisch wie die Psalmen des Alten Testaments; sein Werk hat die Stärke und Verkündigung eines neuen Ethos.

URTEILE ÜBER FRANZ WERFEL:

Wilhelm Herzog im »Berliner Tageblatt«: ». . . ein ganz junger, ganz großer Dichter. Wenn irgendwo, so ist hier die neue Kunst.«

Frankfurter Zeitung: ». . . ein ganz großer Dichter, mit allem Ernste sei das gesagt.«

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DIE SPUR ***

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Table of Contents

Berthold Viertel Die Spur

Widmung

Der Ort

Der kranke Knabe

Der Gut-Wetter-Wind

Schulstunde

Vanitas

Heilige Gruppe

Der schlafende Knabe

Gebet

Vorfrühling

Einsiedler

Die Freude

Die Nähe

Vor dem Einschlafen

In der Nacht

Die Stadt

Pferderennen

Szene

Einsam

Begegnung

Bauernpferde

Die Schlafende

Der Selbstmord

Ein Kuß

Der Morgen

Der Heller

Die Heimkehrende

Verfinsterung

Spaziergang in der Nacht

Die Unerbittlichkeit

Einem edlen Jüngling

Liebe

Die Spielende

Ein Brief

Abschied

Auch du

Schnee

Bitte an die Geliebte

Ihr Freunde

Unschuld

Die Insel

Für die Nacht

Der Berg

Gloria

Inhaltsverzeichnis

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